Esta blogósfera esta llena de muchas cosas… importantes para cada quien…
Quiero creer que uno también tiene el chance en esta blogósfera de encontrar consuelo…
Y es que para los sentimientos intensos, me hacen falta muchisisisimas palabras… Como muchos, soy de los que no saben qué decir…
Pero para vos Stanley…
en este momento…
Solo tengo un abrazo fuerte…
20090129
¡Soy rockero y qué putas!
"Me gusta oír a la guitarra
cuando empieza a llorar
me gusta oír la batería redoblar
siento que el cuerpo se me enchina
y que las piernas me empiezan a temblar…"
Caíganse hoy jueves a la inauguración de la expo: Mi Huraño Destino. Diseño contemporáneo inspirado en la gráfica popular urbana. Es allí en el 4grados... en el Centro Cultural de España... Simón!!, empieza como a las siete pe eme. Nos vemos por allá.
Cabalito, me invitaron a colgar algo en la pared... chequenselo!!!!
20090127
Evasión Mtv
Lejos están 1986 y 1987, aquellos años me recuerdan las noches después del chance y el estudio (trabajaba de ayudante de dibujante/pintor de brocha gorda y por las noches asistía a la Escuela Nacional de Artes Plásticas).
Regresaba a mi casa a bordo de una BC, esas burras de la Fe, que eran azul y blanco, mi destino estaba al final de la Bethamax (La Bethania), cabal donde se acababa el asfalto y empezaba la polvareda, la Tecún II.
Apenas llegaba a darle las buenas noches a la Blanca (mi mamá), para luego salir corriendo hacia la casa de un cuate; él era una de los pocos afortunados -por aquel entonces- de tener cable en su casa…
El MTV era la novedad; y por buena parte de la noche se me olvidaba el trajín de las brochas, la pintura y el thinner, el hambre que carcomía el día y la preocupación por llevar los Q20 tuquis que me ganaba a la semana.
Todo era vídeos y música… pura evasión en color…
…We gotta install microwave ovens
Custom kitchen deliveries
We gotta move these refrigerators
We gotta move these colour TV's, Lord
Now that ain't workin' that's the way you do it
You play the guitar on the MTV…
Regresaba a mi casa a bordo de una BC, esas burras de la Fe, que eran azul y blanco, mi destino estaba al final de la Bethamax (La Bethania), cabal donde se acababa el asfalto y empezaba la polvareda, la Tecún II.
Apenas llegaba a darle las buenas noches a la Blanca (mi mamá), para luego salir corriendo hacia la casa de un cuate; él era una de los pocos afortunados -por aquel entonces- de tener cable en su casa…
El MTV era la novedad; y por buena parte de la noche se me olvidaba el trajín de las brochas, la pintura y el thinner, el hambre que carcomía el día y la preocupación por llevar los Q20 tuquis que me ganaba a la semana.
Todo era vídeos y música… pura evasión en color…
…We gotta install microwave ovens
Custom kitchen deliveries
We gotta move these refrigerators
We gotta move these colour TV's, Lord
Now that ain't workin' that's the way you do it
You play the guitar on the MTV…
20090126
20090123
El pato, Rambo y el dolor.
Estaba yo muy tranquilo en mi casa una tarde de sábado cuando llegó Gedeón con que lo ayudara a hacer su tarea de Literatura y Artes Plásticas.
-Fíjate que el viejo de Literatura nos dejó que leyéramos un libro que se llama María, que escribió un pisado que se llama Jorge Isacs y, como a vos te gustan esas ondas de andar leyendo libros, ¿será que ya lo leíste? –me preguntó.
-Isaacs, Jorge Isaacs –le corregí.
-¿Qué cosa? –volvió a preguntarme. Entonces le expliqué el asunto.
-Bueno, sí, pero decime, ¿ya lo leíste, o no?
Le respondí que no y le pregunté de qué se trataba la cosa.
-Pues vas a ver, hace como tres meses el viejo nos dejó leer el libro, pero qué hueva maestro; es un librón así como de este grueso, mirá. Ya lo busqué en Internet pero sólo me encontré con la explicación del pisado ése que escribió la obra. Y el trabajo hay que entregarlo el lunes. Y no sé qué hacer. Y la cosa consiste en que, como el viejo que nos da la clase de Lenguaje también nos da la de Artes Plásticas, entonces quiere que, en vez de hacer un resumen por escrito, le presentemos un dibujo en el que esté representado de lo que trata el cerote libro.
-¿Y ninguno de tus compañeros lo ha leído? –le pregunté.
-Pues yo digo que sí, pero no sé quién. ¿Ni sabés qué? Voy a llamar al Pato; aquél es bien dedicado y de plano que ya la leyó.
Y diciendo y haciendo se puso a llamar a su compañero.
-Ya estuvo, vos; dice aquél que se trata de un cuate que enamora de una chavita, que es una colgazón de aquéllas que dejan loco a cualquiera, pero el cuate se va a Europa a hacer no sé qué putas y cuando regresa todo emocionado porque va a ver otra vez a la traidita se caga porque ya se le murió de no sé qué enfermedad.
-Ah, bueno –le dije- entonces está fácil la cosa. Dibujás a un tipo llorando, sentado sobre una tumba, con un ramo de flores en una mano y le ponés un título bonito. Algo alusivo al tema.
-Puta, maestro, vos sí que sos genial. Ahorita mismo me voy para mi casa y me pongo a hacer el dibujo.
A la semana siguiente llegó de nuevo a visitarme. Venía triste.
-Saqué cero porque al viejo no le gusto mi trabajo, vos –me dijo. Y me lo mostró.
Había dibujado un personaje estilo Rambo, con dos cananas cruzadas sobre el pecho desnudo, un pañuelo amarrado en la frente y el pelo alborotado. Estaba de pie, pero tenía un zapato como de soldado sobre un cajón que pretendía ser una tumba. Lucía lleno de heridas sangrantes y en el pantalón se podía observar las rasgaduras características de quien se mete a toda carrera por un zarzal o un cerco de púas. En una mano sostenía un fusil del que, desde la boquilla, se elevaba una leve columna de humo y en la otra un papel que, se suponía, era una carta. El hombre realmente mostraba un aspecto feroz. Tenía los dientes por fuera, pero la boca casi no aparecía, lo que lo hacía ver como si estuviera esbozando una sonrisa macabra, sin embargo, de los ojos le salían una infinidad de gotas que, supuestamente, eran lágrimas que caían como torrentes hasta el suelo. El problema consistía en que los ojos estaban totalmente abiertos, como si estuviera muy asombrado observando un juego de la Selección Nacional o algo por el estilo. Abajo aparecía un rótulo que decía: “yoraré por ti toda la bida, AMOR mio”. A los lados y al fondo podían apreciarse cráteres de bombas o granadas y, a lo lejos, el estallido de una bomba o la erupción de un volcán.
-¿Y cuál fue la explicación que te dio el profesor? –le pregunté.
-Pues nada, sólo se quedó mirando mi dibujo y me puso cero; y lo peor es que el cero fue para las dos clases, vos, para Lenguaje y para Artes Plásticas. Viejo cerote, por no ver que casi ni dormí porque me pasé toda la noche haciéndolo.
-Pues yo creo –le dije- que aquí el problema son los ojos, que se los pusiste muy abiertos. Mirá si se los ponés cerrados, entonces sí va a parecer que está llorando. Yo te sugiero que le arreglés eso, se lo llevás de nuevo y le decis que a vos te cuenta un poco eso del dibujo, pero que hiciste tu mejor esfuerzo; yo digo que si le explicás bien la cosa, de plano que te mejora la nota.
¿Será, vos…? –me respondió no muy convencido.
-Claro –le dije- porque la mera verdad es que, de no ser por las lágrimas, este tu personaje no parece que estuviera llorando.
Se lo dije para que no se sintiera mal; para darle ánimos, porque se veía muy abatido; pero la mera verdad es que yo sospecho que la calificación que le puso el profesor fue justa. Ahora bien, indudablemente el problema radica en que la gente no se organiza.
Digo yo.
Organicemonos!!!
"Yorare por ti toda la bida". Relato escrito por Víctor Muñoz. Tomado del Libro Sin Casaca. Relato corto en Guatemala.
-Fíjate que el viejo de Literatura nos dejó que leyéramos un libro que se llama María, que escribió un pisado que se llama Jorge Isacs y, como a vos te gustan esas ondas de andar leyendo libros, ¿será que ya lo leíste? –me preguntó.
-Isaacs, Jorge Isaacs –le corregí.
-¿Qué cosa? –volvió a preguntarme. Entonces le expliqué el asunto.
-Bueno, sí, pero decime, ¿ya lo leíste, o no?
Le respondí que no y le pregunté de qué se trataba la cosa.
-Pues vas a ver, hace como tres meses el viejo nos dejó leer el libro, pero qué hueva maestro; es un librón así como de este grueso, mirá. Ya lo busqué en Internet pero sólo me encontré con la explicación del pisado ése que escribió la obra. Y el trabajo hay que entregarlo el lunes. Y no sé qué hacer. Y la cosa consiste en que, como el viejo que nos da la clase de Lenguaje también nos da la de Artes Plásticas, entonces quiere que, en vez de hacer un resumen por escrito, le presentemos un dibujo en el que esté representado de lo que trata el cerote libro.
-¿Y ninguno de tus compañeros lo ha leído? –le pregunté.
-Pues yo digo que sí, pero no sé quién. ¿Ni sabés qué? Voy a llamar al Pato; aquél es bien dedicado y de plano que ya la leyó.
Y diciendo y haciendo se puso a llamar a su compañero.
-Ya estuvo, vos; dice aquél que se trata de un cuate que enamora de una chavita, que es una colgazón de aquéllas que dejan loco a cualquiera, pero el cuate se va a Europa a hacer no sé qué putas y cuando regresa todo emocionado porque va a ver otra vez a la traidita se caga porque ya se le murió de no sé qué enfermedad.
-Ah, bueno –le dije- entonces está fácil la cosa. Dibujás a un tipo llorando, sentado sobre una tumba, con un ramo de flores en una mano y le ponés un título bonito. Algo alusivo al tema.
-Puta, maestro, vos sí que sos genial. Ahorita mismo me voy para mi casa y me pongo a hacer el dibujo.
A la semana siguiente llegó de nuevo a visitarme. Venía triste.
-Saqué cero porque al viejo no le gusto mi trabajo, vos –me dijo. Y me lo mostró.
Había dibujado un personaje estilo Rambo, con dos cananas cruzadas sobre el pecho desnudo, un pañuelo amarrado en la frente y el pelo alborotado. Estaba de pie, pero tenía un zapato como de soldado sobre un cajón que pretendía ser una tumba. Lucía lleno de heridas sangrantes y en el pantalón se podía observar las rasgaduras características de quien se mete a toda carrera por un zarzal o un cerco de púas. En una mano sostenía un fusil del que, desde la boquilla, se elevaba una leve columna de humo y en la otra un papel que, se suponía, era una carta. El hombre realmente mostraba un aspecto feroz. Tenía los dientes por fuera, pero la boca casi no aparecía, lo que lo hacía ver como si estuviera esbozando una sonrisa macabra, sin embargo, de los ojos le salían una infinidad de gotas que, supuestamente, eran lágrimas que caían como torrentes hasta el suelo. El problema consistía en que los ojos estaban totalmente abiertos, como si estuviera muy asombrado observando un juego de la Selección Nacional o algo por el estilo. Abajo aparecía un rótulo que decía: “yoraré por ti toda la bida, AMOR mio”. A los lados y al fondo podían apreciarse cráteres de bombas o granadas y, a lo lejos, el estallido de una bomba o la erupción de un volcán.
-¿Y cuál fue la explicación que te dio el profesor? –le pregunté.
-Pues nada, sólo se quedó mirando mi dibujo y me puso cero; y lo peor es que el cero fue para las dos clases, vos, para Lenguaje y para Artes Plásticas. Viejo cerote, por no ver que casi ni dormí porque me pasé toda la noche haciéndolo.
-Pues yo creo –le dije- que aquí el problema son los ojos, que se los pusiste muy abiertos. Mirá si se los ponés cerrados, entonces sí va a parecer que está llorando. Yo te sugiero que le arreglés eso, se lo llevás de nuevo y le decis que a vos te cuenta un poco eso del dibujo, pero que hiciste tu mejor esfuerzo; yo digo que si le explicás bien la cosa, de plano que te mejora la nota.
¿Será, vos…? –me respondió no muy convencido.
-Claro –le dije- porque la mera verdad es que, de no ser por las lágrimas, este tu personaje no parece que estuviera llorando.
Se lo dije para que no se sintiera mal; para darle ánimos, porque se veía muy abatido; pero la mera verdad es que yo sospecho que la calificación que le puso el profesor fue justa. Ahora bien, indudablemente el problema radica en que la gente no se organiza.
Digo yo.
Organicemonos!!!
"Yorare por ti toda la bida". Relato escrito por Víctor Muñoz. Tomado del Libro Sin Casaca. Relato corto en Guatemala.
20090122
20090119
20090116
I have a dream...
Cada tercer lunes de cada enero de cada año, todo el mundo vuelve a ver para atrás y vuelve a escuchar a Martin Luther King, Jr... Ojalá que tanto la voz de él como la de muchos otros se siga escuchando con más atención...
...I am happy to join with you today in what will go down in history as the greatest demonstration for freedom in the history of our nation...
I say to you today, my friends, so even though we face the difficulties of today and tomorrow, I still have a dream. It is a dream deeply rooted in the American dream.
I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident: that all men are created equal."
I have a dream that one day on the red hills of Georgia the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.
I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.
I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character.
I have a dream today.
I have a dream that one day, down in Alabama, with its vicious racists, with its governor having his lips dripping with the words of interposition and nullification; one day right there in Alabama, little black boys and black girls will be able to join hands with little white boys and white girls as sisters and brothers.
I have a dream today...
20090113
La necesidad
Muchas necesidades, me han guiado durante toda mi vida… una de ellas, me ha llevado a tenerme confianza para mostrar públicamente a lo que me dedico…Con la invitación de Itziar me anime por primera vez… Y espero seguir haciéndolo…
Yo no pretendo mucho, pretendo probarme, aportar una apreciación personal acerca de lo que me rodea… Expresar mi punto de vista, para lo cual, con lo único que cuento es con mis ideas…
El valor de las ideas siempre antecede al valor material de lo que se hace real…
Pero ese mundo tiene su trampa… A veces te atrapa y por muchas ideas que generes, si ninguna de ellas toma cuerpo material… No sirve de nada…
Es necesario alentar la naturaleza wannabe que llevamos dentro… Para encontrarnos con eso que siempre hemos querido ser: bombero, policía, fotógrafo de guerra, corredor de formula uno, biker, escritor, cuentero, músico, pintor, arquitecto, surfer, patineto, punketo, rockero, bailarina exótica, chippendale, poeta, cineasta o doctor.
A veces solo es necesario tomar valor para ser uno mismo… Les dejo unas imágenes de mi primer participación en el Festival por la Paz...
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20090112
20090109
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